А та страна уже недалеко,
Причудливы строений очертанья.
Я знаю, как мне будет нелегко,
Сказать всему живому: до свиданья!

А в той стране ни окон, ни огней,
Лишь свет звезды, печальный и неяркий.
И не придёт никто туда ко мне,
Ведь жизнь была лишь временным подарком.

И только камень будет на груди,
А в изголовье лишь земли подушка.
Из мрака будет мне звезда светить
Никчёмною, безрадостной игрушкой.

Ведь время всё стирает в порошок –
У Вечности обратной связи нет.
«Хоть жить всегда чертовски хорошо!» –
Однажды написал один поэт.

За что же я люблю поэта,
И плачу над его стихом?
За зиму, осень и за лето,
За пруд, за речку подо льдом.

За русскую шальную душу,
Открытую семи ветрам.
Готова яблонь вьюгу слушать,
И падать, яблоком к ногам.

За всё знакомое с пелёнок:
За всплеск весла, за сеновал,
За то, чтоб месяц-жеребёнок,
Запрягшись в сани, прискакал.

И всё же объяснить не в силах,
За что ещё: он весь – во всем!
За то, что любим мы красивых,
И крест надтреснутый несём.

Всё пройдёт и пылью станет,
И душа любить устанет.
Выгорит печаль до дна,
Как пришла – уйду одна.

Поплыву я в лодке дней,
К тихой пристани моей.
Там, где раньше жизнь была,
Всё сгорело. Лишь зола.

И ни зависть, и ни злоба,
Там не делают погоды.
Нет борьбы, и нет ненастья
Нет ни горя, нет и счастья.

Ничего уже не будет.
Всё, что выдумали люди,
По другому там зовётся.
Лодка дней в песок уткнётся.

Всё, приплыли – вылезай!
В никуда не опоздай!

Жизнь – всего пушинка на ладони –
В море уплывёт и там затонет.
Но пушинки этой путь прекрасен –
Горизонт безоблачен и ясен.

Солнце светит ей, и нет обмана.
Долго ей глядеть на нас с экрана.
Со стены портретом «Неизвестной»,
Не сидит она в квартире тесной.

Не горит ещё в огне без дыма,
Не бежит щенком пушистым мимо.
Катится ещё мячом под горку,
Вслед глядит за розовою шторкой.

Так катись, катись по бездорожью,
Звонкою осиновою дрожью!
Завтра может день иной наступит:
Кто-то вдруг предаст или разлюбит.

Ты познаешь ложь и клевету,
И погрязнешь в буден суету.
А пока лети, лети, пушинка!
На болоте вырасти кувшинкой,

Где царевна прячется под ряской.
Только я давно не верю в сказки!

Осень, как выцветший плащ,
Город дождями накрыла.
Дом – коммунальный шалаш.
Старостью пахнет и мылом.

Здесь можно выпить вина –
Старость неприхотлива.
Смотрит со стенок война,
Лицами павших, пытливо.

Всё здесь, как было вчера,
Только эпоха сменилась.
Как остриё топора,
Жизнь притупилась.

Но не стучат в домин,
И не играет гармошка.
Осень стучится в окно,
Жёлтою брошкой.