Не помню бездарного зла,
и, знать, его песенка спета.
Сердечная смута ушла
во имя сердечного света.

Внушаю врагу своему
последовать мне поскорее.
За друга его не приму,
но прямо как друга жалею.

Он целит еще не спеша
в меня, в полумрак моих окон.
Но вспыхнет ракетой душа —
и будет застигнут врасплох он.

И так я с ним счеты сведу —
всего постановкой вопроса:
рискнет ли творить на свету,
что и в темноте-то непросто?

...Какой он там враг! Как сосед,
забыв о проклятом вопросе,
посмотрит, моргая, на свет
и в долг сигарету попросит.

Не возвожу напраслины
на радость и на смех...
Нет праздника на праздники! —
бывает так у всех.

Нет праздника на праздники...
И жалконький, напрасненький
лежит на блюде гусь —
зажаренная грусть.

Дождь за окном расшторенным
печальной полон пластики.
Лечь спать до ночи, что ли, нам?
Нет праздника на праздники!

И с вами дело скверное:
нет праздника на праздники.
И вы вино, наверное,
своей бедой подкрасили.

Ау! Вы слышите меня?
Как будто что-то хороня
в застолье развеселом,
где тесно разносолам.

Давайте встанем вместе в рост
в двух разных сферах света.
За наш непраздник этот тост!
За — наш. Так много это...

Молчи, счастливая, красивая,
храни молчания печать.
О чем-то там тебя спросила я,
ты не спеши мне отвечать.

Молчи, имей такое мужество!
Что есть ты в сущности, таи.
Заговоришь — и преимущества
тотчас откроются мои...

Словно перекати-поле,
катится, спешит судьба...
Выполняю норму боли,
совершенствую себя.

Отстраненно, будто сонно
сердцу постигать велю:
а на что еще способна,
что еще перетерплю?

Будто проклята, отпета,
перед чем-то там в долгу,
это выполню и это,
если все-таки смогу...

Но зачем в огонь ристалищ
шлет меня житье-бытье?
Чем в конце концов ты станешь
сердце странное мое?

Без сомнения и лени
ставлю опыт злой на нем.
Норму сердцеистребленья
выполняю день за днем.

Но отчаясь, разуверясь,
вижу я, что все равно
вновь из пламени, как Феникс,
возрождается оно...

...Глаза туманны, матовы, как сливы,
а голосок прерывисто высок.
Живи же в заблуждении счастливом!
Вези свой воз, а думай, что — возок,
что лучший человек на долю выпал,
что правильнейший в мире сделан выбор.

А чем приглядней выдумка моя?
Ветра свободы — сквозняки, не боле.
А эта вольность в изъявленье воли...
Не все ль равно, чего изволю я?
И — боль из жизни или жизнь из боли
а все одна и та же колея.